maybe i'm the problem (luca)

Les dernières goûtes dorées du ciel disparaissent à l’horizon. Les devantures des magasins se ferment une à une, le cliquetis des clefs comme indicateur d’un départ de ceux dont l’âme ne grandit pas au contact de la nuit. Et puis il y a celles dont l’ombre prend racine, pour venir s’étaler comme on renverse un pot de peinture sur le sol. Une ombre qui se déploie jusque sur les murs et qui fait vibrer d’une aura particulière la seule devanture encore allumée. La seule qui abrite la vie, bien qu’il ne soit pas évident de la déceler. La demoiselle se cache derrière les rayonnages de livres trop abîmés sans avoir été feuilleté. Le temps de l’abandon, le temps de l’oubli ayant flétris leurs pages. Invisible depuis la rue, elle analyse une pile de livre. Elle a déjà déterminé qu’ils étaient suffisamment en bonne état pour être gardés, il faudrait maintenant savoir ce qu’il en est de leur pertinence. Tomma, avait un goût tout à fait éclectique et personne d’autres que lui devait trouver intéressant ce livre à la couverture obscure qui semble parler des périodes de reproduction des crustacés. Lèvres inférieur flétrit par le manque d’enthousiasme face au contenu du bouquin, elle décide de le mettre de coté. Dans la pile de ceux qu’elle dépose chaque jour devant la boutique, dans un carton où il est inscrit « servez-vous ! ». Y lire un ordre plus qu’une incitation. Elle aurait en horreur de le retrouver là la prochaine fois qu’elle viendra tenir compagnie aux fantômes de la librairie. D’un geste dansant de la main, elle vient se saisir du prochain bouquin qui va subir son jugement impartiale. Un classique, qui a de la chance d’en être un pour finir sur la pile à garder, mais qui se fait lourdement jugé du regard pour son manque d’originalité. Le temps s’étire, la lumière tamisé de la boutique met à rude épreuve la vue déjà sursollicitée de l'artiste peintre. Ses talons claquent sur le parquet grinçant en même temps que la cloche de la porte indique la venue tardive d’une âme analphabète. « Si vous êtes assez stupide pour ne pas savoir lire l’écriteau de la porte, je doute qu’un livre soit fait pour vous. » Elle claque de la langue acide, l’impatience dans les traits de son visage à force de faire déguerpir le moindre badaud qui se laisse attirer par la lumière comme un moustique sur une terrasse éclairée par une nuit d’été. « Allez donc vous amuser à lire le noms des boutiques sur les devantures, c’est bien assez... » Le temps de cristallise, sa démarche arrêtée net par cette certitude de reconnaître la présence qui vient l’envahir. Conquérante, elle prépare toutes ses armes stratégiques pour se défaire de l’ennemi, dont elle a reconnu la démarche, le parfum, l’aura destructrice. Elle choisit d’abord le silence, ses longs cheveux blonds qui retombent derrière son chemisier en soie blanc cassé, classiquement glissé à l’intérieur de son pantalon noir de smoking qui lui fait des jambes interminables sur ses échasses Manolo. Il ne peut qu’imaginer ses lèvres carmins, les perles Westwood qui habillent son cou de cygne, puisqu’en plus du silence elle décide de lui tourner le dos, continuant de chercher dans son sac l’étui en cuir dans lequel attend bien sagement ses lunettes de vue monture papillon. Elle ne peut pas le regarder, impossible. Pas quand elle ne tient qu’à un fil dans ce deuil qu’elle refuse. La cohabitation forcée avec le fantôme de Tomma, dans sa maison, dans sa libraire, c’était bien assez. Joni savait, qu’il suffisait qu’elle regarde Luca pour l’imaginer là, lui juste à coté de ce meilleur ami avec qui elle l’avait toujours connu. C’est le calme avant la tempête, les nuages grondes dans sa tête, bientôt rejoint par ceux qui habitent son cœur. « Dégage. » Elle assassine du bout de sa langue serpentine, resserrant sa main droite autour de l’étui trouvé depuis longtemps. Putain de Dieu, si tu veux bien de nouveau de moi dans ton cœur, aide moi, porte moi, me laisse pas avec lui.